Camino al Malabar, camino al Circo

Sucede que un día tu tío te regala 3 pelotas de malabares. Junto a ellas un viejo papel de los Hermanos Karamazov traducido por la AM en el que explica cómo aprender a hacer malabares. Él sabe ya hacer los cuatro trucos básicos y tú lo coges con ganas.

Sucede que a tus 12 años aprendes pronto muchas cosas nuevas: delante de la cama no te tienes que agachar, que dentro de casa no hace viento, que la combinación "siesta materna+bolas cayendo" no es la adecuada y que las "columnas" es el truco inalcanzable. Cada malabar parece más atractivo que el anterior y te crees capaz de abarcarlo todo.

Sucede también que le pierdes la emoción, que sin referentes uno tiene el aprendizaje limitado. Hasta que llega internet y con él proliferan foros, páginas en .html y vídeos que no terminas de comprender pero que hacen que ese gusanillo te vuelva a picar.

Y llega un gran cambio en tu vida.

De pronto apareces en otra ciudad con un objetivo y alrededor de él tu horizonte se abre. Cientos de personas en poco tiempo, con sus gustos, sus ilusiones y sus aficiones. Tanto de lo que aprender y contagiarse que no pareces dar a basto. Una estructura que pone a tu alcance todas las posibilidades para expandirte y crecer. Ahí comienza la voracidad por las páginas dibujadas y allí conoces a un extremeño de Mondragón que comparte tu afición y te descubre los encuentros de malabares, comenzando por uno en costas levantinas, enganchándote desde el primer momento.


El entusiasmo crece como la espuma y decides aprender de forma estructurada. Hay una carpa situada dentro de un bosque con un peculiar profesor que no parece tan interesado en enseñar malabares como en enseñarte un camino para poder progresar de forma independiente. La carpa alberga también a otros personajes mostrando y con ganas de transmitir. Al principio tu actitud es la de mero espectador, tomando notas mentales, sin atreverte a interrelacionarte demasiado. Tu curiosidad se abre y explora más allá de los malabares, tocando y dejándose tocar por otros ritmos circenses, y la sensación es placentera, y la ilusión crece.

La ilusión de echar cosas al aire y que se mantengan ahí, un momento, un suspiro, que tomen forma, que hagan lo que tú tienes en la cabeza, o que te sorprendan a ti haciendo algo que no esperabas. Tener los ojos y la mente abiertos a nuevas ideas, formas, lanzamientos y posibilidades. Disfrutar de ese momento de placer, hasta que, como una pompa de jabón, un objeto cae al suelo y se rompe la magia. Es entonces cuando viene la parte más importante: agacharse, mirar al suelo con humildad una y mil veces, rápidamente, por las ganas de repetir ese momento de paz, esa satisfacción, porque has visualizado aquello que querías conseguir o simplemente por disfrutar la sensación de mantener objetos volando.

Y sucede que con la excusa de una muestra de alumnos, en una estructura muy cercana a la que te acogió años atrás en tu nuevo lugar de residencia, conoces a viejos duendes (o donyets) conocidos y a nuevos entusiastas. Y con ellos vas a tu primer encuentro internacional y descubres que este mundo consigue sorprenderte una y otra vez. Y te proponen dar clases de esto que tanto te gusta, dentro de un ambiente de entusiasmo febril y ganas de crecer. El germen del circo crece imparable en ese lugar y parece expandirse hasta culminar meses después en la organización de un pequeño gran encuentro hecho de pura ilusión. Y el brote inicial parece haberse asentado sobre una base firme que esperas aguante los cambios que traen los años.


Sucede que un día das a luz a una idea que llevabas tiempo gestando en tu cabeza: tratar de transformar en forma de párrafos tu reciente entusiasmo. Bajo un juego de palabras descubres que ese espacio parece aportarte más a ti que a los escasos primeros lectores. Aprendes y transmites, y los tumbos por la red te lleva a ir ampliando conocimientos de forma errática, pero dejando poso.

Casi a la par que ese alumbramiento conoces a un sombrerero, al que tú ya admirabas de antes, y con el que compartes tu afición por las letras y los objetos volantes. Y te invita al mundo de las tintas, dándote tribuna en revistas que hablan de cosas en las que te sientes claramente un recién llegado, pero de las que te dejan formar parte. Y te abren la puerta a los espectáculos de tu ciudad, a los que invitan a tu pluma, y amplías con cada uno un poco más tu conocimiento. Y lo que te parecía un pequeño mundo ahora lo ves como un universo en expansión que alimenta tus ganas de aprender.

Sorprendentemente, no te has alejado de aquél objetivo primero que te hizo cambiar de ciudad y vuelves a cambiar de vida. Dos caminos paralelos que no suelen tocarse y que en ocasiones cuesta compaginar. Cuando pones horas y esfuerzo en uno, el otro se resiente y deja de medrar. Equilibrio inestable como maza en la nariz. La carpa y las batas, el público y los pacientes.